Ponure święto zmarłych! Dla jednych żal, a dla wielu chwila ponownego spotkania. Świętować i czcić Dzień Wszystkich Świętych — to pobożne wspomnienia, żal i zaduma.

Każdy, pod ciężarem żałoby, wspomina swoich zmarłych. W ten piękny jesienny dzień, monotonny jak dzień wczorajszy, żywi w bólu dumnie ciągną długim szeregiem ku kwitnącym grobom. A udręczone serce, zgniecione i zagubione, lamentuje. Czasem, przerywanym szlochem, wypuszcza powstrzymywane łzy.

Przybywali z daleka, by uczcić ukochanych zmarłych, alejkami cmentarza. Wolnym, pełnym rezygnacji krokiem, niosą w ramionach chryzantemy i wrzosy. To po to, by ukoić ból — mówić kwiatami.

Ponure męczeństwo tragedii! Pewnego dnia, bohatersko, walczono, broniono się, cierpiano, długo czekano. I nagle, pewnego jesiennego poranka, w czystym powietrzu rozbrzmiewa trąbka. To rozejm! Wielka ofiara dobiegła wreszcie końca.

Nie ma już krwi, łez, ani lat nienawiści i strachu. Chwała, chwała naszym bohaterom! W naszych sercach będą żyć nieustannie. Mimo czasu i smutku pozostaną strażnikami naszej ziemi i naszych serc.

Był piękny letni wieczór, niebo było czyste i błękitne. Siedząc na kamiennej ławce, zdawała się zatopiona w modlitwie. Jej oczy pełne były łez, straciła cały swój urok.

Opłakiwała narzeczonego, który nigdy nie wrócił. Zostały jej już tylko wspomnienia i oczy żałujące minionych dni. On, tak dzielny, zamknął oczy na zawsze. Poległ za Francję, pozostawiając jej niezmierzony ból.

Od tego dnia została sama, otulona wielkim całunem, czekając na chwilę ponownego spotkania, by odnaleźć go w niebie.

Długi szloch jesiennych skrzypiec. Uczyłam, lecz czemu jestem monotonna? Byłam niewinnym dzieckiem, kochałam cię i powtarzałam niecierpliwie. Dziś ponownie wzięłam zeszyt i czytałam na nowo — długi szloch jesiennych skrzypiec.

Dzieciństwo, wspominasz i dajesz mi tęsknotę za przeszłością. Lecz czemu cię straciłam? Pamiętam cię, sprawiałaś mi wielką radość. Wspominam chwilę, gdy byłam sama — długi szloch jesiennych skrzypiec. Żyłam w hałaśliwym, ciasnym świecie. Dziś moje serce jest samotne.

Nie zważałam na Polskę. Lecz teraz, będąc „dorosłą », żałuję tego — długi szloch jesiennych skrzypiec. Rodzice mogą dać dzieciom jedynie swoje serce. Mogliby być szczęśliwi, żyją w strachu. Zamykają samotnych, spragnionych wolności. Bezduszni żołnierze, oburzam się.

Długi szloch jesiennych skrzypiec, rani moje serce monotonną tęsknotą. Starzy mogą pogodzić się z tym nieszczęściem. Lecz my, w wieku szesnastu lat, wciąż mamy serce.